冬夜霜寒，我在旧棉絮里缩成一团

这张图片定格了冬夜里满是窘迫与孤寂的一幕：深寒刺骨的冬夜，周遭冷意浸骨，一人裹着早已发硬起球、单薄破旧的棉絮，紧紧缩成一团，蜷缩的姿态透着本能的畏寒与无助，昏暗模糊的环境更衬出处境的冷清，没有多余布景，仅这简单画面便直白传递出生活的拮据，寒夜里的孤苦透过屏幕漫出，轻易勾起观者对困顿处境的共情，每一处细节都诉说着冬夜难捱的冷意与那份无人分担的凄惶。

风把窗缝里的糊纸吹得哗啦响时，我正背着打了补丁的书包往家跑，鞋底沾着融化的雪水，棉鞋早就湿了大半，脚趾头冻得像僵硬的小萝卜，每一步都带着针扎似的疼，推开木门的瞬间，扑面而来的煤烟味裹着一丝暖意，我抖落肩上的雪,眼睛直勾勾地瞅着炕头那堆旧棉絮。

那是奶奶缝了又缝的棉絮，靛蓝色的粗布面已经磨得发白，上面缀着好几块深浅不一的补丁，像一幅拼贴的地图，我顾不上脱鞋，蹭着炕沿爬上去，一头扎进棉絮里，手脚并用地往里缩，把自己裹成一个圆滚滚的粽子，棉絮里还留着白天晒过的太阳味，混着皂角的清香，冷硬的布料贴着脸颊,竟慢慢生出熨帖的暖。

“慢点儿，别把棉絮扯散了。”奶奶端着铜锅进来，锅里的红薯糖水咕嘟咕嘟冒着泡，她把我露在外面的脑袋按回去，粗糙的手掌顺着棉絮边缘压实，连脖子的缝隙都掖得严严实实，我透过棉絮的缝隙看着她，昏黄的煤油灯映着她脸上的皱纹,像被岁月揉过的纸。

窗外的风还在吼，树枝拍打着窗户，发出嗬嗬的声响，我缩在棉絮里，听着糖水冒泡的声音，听着奶奶絮絮叨叨说今天喂鸡时捡了个双黄蛋，听着隔壁邻居家的狗偶尔叫两声，棉絮像一个小小的堡垒，把寒风、冷意、所有的不安都挡在了外面,只剩下我和这团软乎乎的暖。

后来我长大了，离开家去了城市，冬天有暖气，有厚厚的羽绒服，有暖手宝，却再也没有那样一团旧棉絮，有时候加班到深夜，走出写字楼，冷风裹着雾气往衣领里钻，我会下意识地把肩膀缩紧，像小时候那样,想找个角落把自己团起来。

原来“缩成一团”从来不是怯懦，那是在最冷的日子里，钻进属于自己的温暖角落，让疲惫的身心得以栖息，就像旧棉絮里的那个冬夜，我缩在小小的一团里，攒够了阳光的味道，攒够了奶奶的牵挂，然后在第二天醒来时，又能穿着湿棉鞋,勇敢地撞开外面的风雪。

如今奶奶不在了，旧棉絮也不知被收在了哪里，但每当冬风再起，我总会想起那个缩成一团的自己，想起那团带着太阳香的旧棉絮——那是我这辈子最踏实的温暖。